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La petite mort d’une vie, la petite mort d’un amour, la petite mort de nous.

L’été de toi, de moi, quelque part envolée pour n’y laisser que les traces d’un passé.

Pour tous les autres, bienvenue dans le bateau du drame et de l’appréhension.

On se sert la pince comme si on venait de conclure l’entente du siècle et on part chacun de notre côté, comme des voleurs.

Chaque bouchée est une délivrance et un remord en soi

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